Viejos escritos encontrados

 30 de agosto de 2005

Foto de Dim Hou en Unsplash

¿Cuándo soy?

Y qué,

si lo hago, 

si no lo hago.

No importa, 

si me ven, 

si me escondo,

si estoy, 

si me voy.

Para qué,

luchar, 

desfallecer, 

total, 

poco camino hay.

¿Cuándo soy?

No lo sé.

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31 de agosto de 2005

¿Y quién es quién?

 Los ves, 

pero no son.

Les crees, 

pero no es verdad.

Pero eso sí, 

sorpresas te dan.

Qué importa ya, 

tienes que aceptar, 

aunque en el alma duela,

reconocer a veces a un desconocido.

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 31 de agosto de 2005

 

Todos ríen,                                                         Nadie piensa igual que tú.

y tú observas.                                                      No sienten lo mismo que tú.

Todos hablan,                                                    ¿Quién vive en otro mundo?

tú sólo escuchas.

 

¿Qué pasa?

¿Soy yo? 

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15 de septiembre de 2005

Solo

Solo, 

solo estás, 

no sabes si alguien te ve.

Al menos, 

tú siempre te miras,

aunque siempre descubras lo mismo, 

soledad. 

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17 de septiembre de 2005

 

Para qué ella,

no es más que piel como seda,

y ojos como azucenas.

Más cerca está el sol de mi,

que su consciencia de lo real.

 

No sé,

me hace dudar, 

vuelvo sobre mí,

pienso en su rostro otra vez,

y me invade ese intenso sentimiento,

que me inundó alguna vez, 

al verla como una estrella.

 

Pero al igual que la luz,

con su velocidad, 

mi vista logra esquivar,

y se centra en la base de mi consciencia, 

dejando su hipnotizante belleza 

en el abismo que hay en su interior. 

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¿De verdad soy?

¿O únicamente me adueño del camino de otros?

 

Confunde, es verdad.

¿Ahora? Podría ser.

¿Quién escribe? ¿Yo?

 Tal vez sólo intento ser.

No sé. Expresión tantas veces repetida.

 

Continuaré la luz que mi mente logre encontrar,

para al fin de esta obtener,

la claridad que descubra,

el rostro detrás de las sombras.

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Colmando de obstáculos la vista,

cegándola con oscuras pistas,

encaminándola hacia espinados trechos, 

desviando su rumbo,

ofreciendo vidas a la tragedia.

 

Convirtiendo en efímeros rayos de luz

los vestigios de recuerdos,

derramando la sangre de ideales utópicos,

llevando el pensamiento a un camino precipitado,

llevando el pensamiento a una nada irrelevante.

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Absurda, incomprensible, es la vida,

premiando a injustos y castigando a correctos,

con inesperados giros que vuelcan la mente,

derramando lágrimas por las mejillas de los hombres,

dando trofeos a sombras.