CRIMINAL Capítulo 5: ¿Roger?

Foto de Luis Villasmil en Unsplash

Calloway se ve tenso frente al volante. Lleva su cigarrillo fuertemente agarrado entre los dientes. Va a gran velocidad, y se ve como su auto da saltos y resbala sobre el asfalto mojado. Las plumillas hacen su trabajo con eficiencia, y le despejan al oficial su campo de visión. Las dos luces delanteras, junto con los postes de alumbrado público, son las únicas fuentes de luz presentes a esa hora en las calles, y son como puntos diminutos en comparación con la absorbente oscuridad reinante.

Repentina y bruscamente, Calloway gira a la derecha, y pasados unos metros, presiona a fondo el freno produciendo un fuerte estremecimiento tanto en su cuerpo como en el auto. A diferencia de su comportamiento durante el recorrido, sale del auto lenta y tranquilamente. Cierra la puerta con fuerza, prende un cigarrillo y comienza a caminar cubriéndose un poco de la lluvia con su gabardina.

El edificio al que ha llegado es realmente imponente. Lo mira con cierto odio y resentimiento. Cuando se dispone a entrar se percata que alguien está recostado en la pared, con la cabeza baja, y con su sombrero cubriéndose buena parte del rostro. Calloway lo reconoce inmediatamente.

- Oficial Calloway: Me alegra que haya decidido venir, Roger. Sin embargo, ¿cómo supo usted que yo venía para aca?

- Roger: Eso no importa oficial. Mejor apurémonos, no sea que encontremos a ese desgraciado dormido y toque liquidarlo de forma rápida e indolora.

Calloway asintió, tiró el cigarrillo y lo pisó con fuerza. “Tiene razón Roger”, dijo. Ambos entraron, caminando tranquilamente. Estando ya frente a la puerta del apartamento de su jefe, Calloway tocó. Nadie abrió. Tocó de nuevo. La misma respuesta. Sin pronunciar ninguna palabra sacó su revolver y disparó a la cerradura de la puerta. Extendió su mano y la impulsó, hacia adentro. Todo estaba oscuro. Ambos policías entraron, y apenas habían cruzado el umbral una luz débil se encendió y vieron la figura de su jefe sentado.

No estaba con su camisa de inspector sino con una camiseta blanca, interrumpida en dos ocasiones por largas tiras que salían y llegaban a sus pantalones, primero por delante y luego por detrás, y que durante su camino se apoyaban en sus hombros. Tenía un vaso con whisky en la mano, y una sonrisa cruel en la cara.

Inspector Gordon: Lo estaba  esperando, Señor Calloway – Miraba al oficial fijamente como si no notara la presencia de Roger – Nunca dudé ni un segundo de su capacidad y habilidad como inspector. Sabía que me encontraría.

- Oficial Calloway: Que bueno, porque entonces supongo que también sabe que en unos instantes va a morir. – El inspector Gordon suelta una carcajada.

- Inspector Gordon: Que cómico es usted Calloway, como es de iluso. Tan iluso que creía que su esposa le era fiel – Calloway le dirige una mirada extrañada y fulminante – Si, es lo que usted está pensando. Su esposa lo traicionó. Lo traicionó conmigo. ¿Y por qué? Pues porque usted es un inútil que no sirve para nada en la cama. – Calloway poco a poco iba tornando más tensa su cara, apretando los dientes, estrechando más sus cejas, llenando de furia sus ojos, acercando su mano al revólver envainado.

El inspector Gordon seguía hablando – Y en cuanto a Hooney, que puedo decir, una belleza incomparable – De vez en cuando tomaba de su vaso – Pero como no era para mí, siempre me rechazó, entonces tampoco podía ser para usted.

Calloway entonces con un movimiento rápido sacó su revólver con la mano derecha, apuntando a su jefe, mientras con la izquierda se tomaba el pecho. Miró por un instante a Roger, un poco alejado de su lado, quien miraba fijamente, con las manos entre los bolsillos, al inspector, sin tener intenciones evidentes de hacer algo.

“Maldito”, dijo Calloway, cuando de nuevo miró a su jefe. “Te voy a matar”. “No serías capaz”, respondió el inspector Gordon. “Sabes que te meterías en un gran…” las palabras del inspector fueron detenidas por el disparo y por el grito de Calloway, al cual le siguió inmediatamente su derrumbamiento. El inspector murió inmediatamente por el disparo en la cabeza, y Calloway, por su parte,  cayó en el suelo con sus dos manos sobre el pecho, y de su gabardina salió rodando un frasco con pastas que se regó completamente. “Maldito corazón mío”, pensó, mientras extendía su brazo tratando de alcanzar alguna de las pastillas. “Roger, pásame rápido una”, le pidió a su asistente al ver que no alcanzaba. “Roger, rápido, por favor… ¿Roger?” Roger no se movía, se había sentado y lo miraba tranquilamente sin hacer ningún movimiento para ayudarlo. “Maldita sea Roger, de manera que sí estoy enfermo. Con que es verdad que no existes”, murmuró, mientras recibía un pinchazo fulminante en el pecho.

En ese preciso instante, el grupo de jazz del bar estaba tocando Autumn Leaves. “Que mala suerte tengo”, pensó Calloway, antes de morir.

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   JULIO CAICEDO